Swallow the Sun — Woven into Sorrow

 

Blinded by the dark

I stared into the eyes and turned into

The one

And I became the one

The chain I drag behind

The one

I vowed I wouldn't give in

But here I stand alone, before the one

The one

I swore I wouldn't give in

But all I have is you, the one

The one

I'm broken from the one

Woven into sorrow

I'm blind, but still, you love

So I became the one

The stone I carved inside

On an isle of time

The one

The soul I left behind

So pale, out through time

The fallen one

The one

I'm broken from the one

Woven into sorrow

I'm blind, but still, you love

From the heart of wonder

Woven into sorrow

I'm blind, and still, you love

The light that pierces through broken skies

Lay your eyes upon me

And find this pain, this grave where I hide

And lift me back to you

I'm woven into sorrow

I'm woven into sorrow

My eyes can't see

I'm woven into sorrow

I'm woven into sorrow

I'm broken from the one

Woven into sorrow

I'm blind, but still, you love

From the heart of wonder

Laid now six feet under

I'm blind, and still, you love

I'm woven into sorrow

I'm woven into sorrow

I'm woven into sorrow

I'm woven into sorrow

Spinoza — Machado de Assis

 Gosto de ver-te, grave e solitário,

Sob o fumo de esquálida candeia,

Nas mãos a ferramenta de operário,

E na cabeça a coruscante ideia.

E enquanto o pensamento delineia

Uma filosofia, o pão diário

A tua mão a labutar granjeia

E achas na independência o teu salário.

Soem cá fora agitações e lutas,

Sibile o bafo aspérrimo do inverno,

Tu trabalhas, tu pensas, e executas

Sóbrio, tranquilo, desvelado e terno,

A lei comum, e morres, e transmutas

O suado labor no prêmio eterno.

— Machado de Assis

O Jardim — H. P. Lovercraft

 

Existe um jardim antigo com o qual às vezes sonho,

sobre o qual o sol de maio despeja um brilho tristonho;

onde as flores mais vistosas perderam a cor, secaram;

e as paredes e as colunas são idéias que passaram.

Crescem heras de entre as fendas, e o matagal desgrenhado

sufoca a pérgula, e o tanque foi pelo musgo tomado.

Pelas áleas silenciosas vê-se a erva esparsa brotar,

e o odor mofado de coisas mortas se derrama no ar.

Não há nenhuma criatura viva no espaço ao redor,

e entre a quietude das cercas não se ouve qualquer rumor.

E, enquanto ando, observo, escuto, uma ânsia às vezes me invade

de saber quando é que vi tal jardim numa outra idade.

A visão de dias idos em mim ressurge e demora,

quando olho as cenas cinzentas que sinto ter visto outrora.

E, de tristeza, estremeço ao ver que essas flores são

minhas esperanças murchas – e o jardim, meu coração.

— H. P. Lovercraft