O cachorro e a raposa — parte 2

 Acompanhe a parte 1.

† 

O som do vento...

O cão bebendo

a água do rio.

O vento frio

no pêlo molhado.

Ninguém ao lado,

desta vez.

— Talvez,

se aqui

a raposa estivesse...

Chacoalhando,

gotas na folha.

Orvalho.

Voz da coruja:

— Na relva, o orvalho

é a visão do passado.

Brilhou os olhos como o céu.

Quis ver, não conseguiu.

Sozinho ao léu.

Esparramou em gotas o rio.

†

Chovia.

Cada pingo trazia

lembrança e sorriso

daquele dia no rio.

E então,

olhos fechados,

batia o peito mais forte.

Era onde, sem perceber,

a raposa fazia toca.

O cachorro olhava

para a floresta e

se perguntava:

onde ela estava?

Mas não sabia dizer.

Peito doendo e sorrindo,

levava-a consigo.

†

O tempo passando,

os pêlos crescendo,

o vislumbre dos dias.

Logo, ele a sentia

no desabrochar da flor.

Na carícia do vento.

Pelos campos corria.

Sempre quieto,

ele a sentia.

O farfalhar das folhas,

companheiras dos passos.

Dormindo sob o tronco,

ela estava ao lado.

O murmúrio do riacho

acariciava o coração.

Suspirava pelo toque

de um momento.

Guardava silêncio...

†

Noite.

Seus olhos refletiam

os vaga-lumes.

E então, foi ali,

no silêncio de si,

que o cachorro descobriu —

Que o amor, o muito verdadeiro,

batendo bem fundo lá no peito,

está além do tempo.

Como o olhar de um momento.

Fechou os olhos.

Naquela noite, conseguiu voar.

— Agora, eu a posso

encontrar.

Não custa tentar.

Sentenced — End of the road

O cachorro e a raposa — parte 1

A coruja pousou no galho.

No de baixo, o magote de rebentos,

atentos para as palavras.

O vento fazia ondular as folhas

como um mar calmo.

— A alma tem a cor do olhar.

E é sobre os olhos de um cachorro

que vou contar, ao ver a raposa

que fez sua alma respirar.

†

Era uma vez um cachorrinho.

Ele era pulguento, mas não sozinho.

Pelos campos e florestas com a matilha

andava, iguais a eles todos.

Todos os dias, as mesmas coisas:

acordar ao sol nascer, caçar, comer,

brincar de brigar, dormir ao sol sumir.

E, quando muito cheiro insistente, banho.

Foi em uma dessas fungadas diferentes

que a viu, lá longe, nas águas do rio.

Os outros latiram a concordar:

— Uma amiga pra brincar!

Mas não o pequeno cachorro.

Por que bebia, ali da árvore,

as gotas brilhando saudade

antes de pingarem.

E os pêlos...

Fios com a cor

do sol se escondendo.

Então o pequenino

cheirou-se todo:

todo sujo, lambido,

preto, desgrenhado.

Rosto de tolo,

ficou sentado,

escondeu-se mais.

No silêncio da contemplação,

súbito, o outro olhar

alcançou sua direção.

Aquilo fez seu peito parar.

A alma tem a cor do olhar.

O cachorro fora do tempo.

Naquele momento, apenas

perdido nos olhos

da cor do infinito...

Os vaga-lumes altos do céu

não causavam mais o mesmo silêncio.

Foi com tormento que o cachorro percebeu —

ele era pulguento, e agora era sozinho.

Feliz Natal!

Feliz Natal!

Sem moral,

sem lições,

sem sermões,

apenas Natal.

Carinho, paz

e tudo mais.

São os desejos do peregrino —

bons ventos no caminho.

E, quando a sensação

de se sentir sozinho,

sorriso de estrelas

para o céu de si.

Shiva in exile — Ha´nadi

Evanescence — Bring me to life

A última trincheira

Meu corpo dói.

Sim, os anos passaram.

E eu, deitado,

contemplo o teto,

perto do fim.

De todas as lembranças,

como queria

poder falar de amor.

mas, no fim da vida,

dói-me mais a própria

dor.

E, dentre todas elas,

eu me lembro da guerra.

†

Merda e morte...

e sorte.

A sorte do tolo,

todos iguais na dor.

O calor da granada, do fogo

dos fuzis o estertor.

Eu me lembro do céu.

Sempre cinzento e

ferrugem e fumaça.

Nunca o sol...

O céu com a cor da dor.

Nas sombras da trincheira,

não há caminhada sobranceira.

Velhos camaradas,

rostos com cheiro de morte,

terra, farda.

Sem alegrias, apenas

da vida o fardo.

Empedernidos, frágeis.

Exaustos, tristes.

Homens sem nome.

O mundo reduzido a sacos

de areia e arame farpado.

— Abaixe a cabeça, soldado!

Raiva de tudo e de todos.

Os dias pesados, sofridos,

insuportáveis, longos...

Eu me lembro do longo silvo

da artilharia, "a rainha das armas".

Queria o ruído distante,

mas logo o assobio,

e o encolher das almas.

Alto demais —

medo! —

explosão!

E a cratera da morte.

Tosses, gemidos.

Eu suo frio,

tremo para o fedor

de merda e lama.

Da vela a chama,

a vida pelas sujas

lentes dos binóculos.

A ordem vem logo:

— Armar-baioneta!

E então o arrepio de calor,

expectativa assassina.

Na vida, apenas um caminho:

o mundo da terra-de-ninguém.

E sempre há alguém

para lutar.

O capitão olha para o relógio

e para os homens no ócio

antes do silvo macabro.

E eu, deitado,

contemplo o teto,

perto do fim.

Olhos sem esperança,

olhos de sangue e coragem,

a lama em lavagem,

a linha do abatedouro.

Mexo-me na cama,

desespero sem glória.

O apito soa:

— Avançem!

Apenas memórias.

— Boa sorte!

E lá se foi,

no escorregar-subir,

o companheiro,

abençoado na batalha,

amaldiçoado na vida.

O tiro do fuzil é a hóstia

da comunhão.

Os homens na procissão

da glória.

E, na escória dos sentimentos,

o momento da morte.

†

Deitado, olho a janela.

Ainda cedo.

Foi-se o medo.

Resta apenas a foice

da derradeira sorte.

— Soldado,

estou do seu lado,

vim te buscar. Outro

descampado o aguarda.

— Mas, guarda do além,

irei sozinho?

Onde a mochila, o fuzil,

a ordem de

"Avante, infante"?

— Olhe para a janela,

novamente.

Obedeci.

Brilhava a manhã.

E ali, diante do antes,

as cruzes enfileiradas

saudavam

a luz da manhã.

†

Eu me lembro de uma manhã em particular,

uma manhã quando o sol apareceu,

dissipando o breu de

tanta dor... tanta dor...

Para o calor

quis os olhos fechar,

e sentir, lembrar

a cor da vida.

E, mesmo quando suspirava,

a simples visão do sol me fez sorrir...

Sentenced — No one there

Tantas frases,

tantas lições,

tanta moral,

tantos sermões...

Sentenced — Brief is the light

Entwine — Enjoy the silence

Depois da batalha

Ele estava depois da batalha.

Não havia mortalha para os caídos,

somente dos moribundos os gemidos.

Cansaço de corpo e alma...

No caminho dos campos,

o único ganho era a vida.

Seguia cabisbaixo e, no entanto,

esperança após a vermelha lida?

Era aparente a calma,

o silêncio dos mortos por companhia...

†

Anoitecia.

Via as sombras diferentes.

Elas sorriam feitiçaria deturpada.

E então, divina piada,

ergue-se a espada.

— Demônio do abismo,

o que quer de mim?

Cruzado, não sou inimigo.

Estou do seu lado.

— Errado. Não pedi que viesse a mim.

Deixe-me em paz. Não procuro do profundo o profano calor.

Por que sofres assim, homem da dor?

— Eu apaguei, da vela da vida, a chama.

Não há redenção para alguém assim.

As folhas murmuram sons pagãos:

"Irmão, venha junto na solidão."

Cruzado, ouça. Eu sou como tu.

Andei por muitos caminhos.

Tremi à beira do abismo e,

com a visão do paraíso,

sequei lágrimas.

Na dança macabra, derramei sangue,

mas não me arrependi.

Agora, eu tenho palavras,

eu tenho alma.

Eu tenho o que senti e vi.

— Eu vejo minha imagem em seus olhos negros.

Das coisas que vi, não procuro redenção,

procuro caminhar. Isto digo a ti.

— E o que resta para mim?

Não há redenção para o afligido.

Por que o tom de sonho perdido?

Tu já ouviste: olhe dentro de si.

— Para onde ir?

O caminhar do caminho

está nas estrelas, no vento,

no chão, nas cinzas.

Ame em si, pois

os seres divinos —

e as bestas do abismo —

são apenas homens.

— Tão somente homens...

No alto, além da terra, floresta, o cruzado sorriu.

E, quando o demônio sumiu,

ali, naquele instante, aprendeu a sentir

o olhar profundo como o infinito.

†

O metal que vestia era frio como a noite,

mas não havia desconforto.

Mesmo no escuro, via das árvores o contorno,

as sombras sorrindo para si.

— Deixe-me no sorriso ficar.

A dor do abismo é sobre cinzas caminhar.

Além, o ponto de luz.

Muito longe, acima das colinas,

o vento em saudade que conduz

a vontade do coração.

E então, a cada passo, determinação.

O cruzado começou a correr.