A essência da alma pesada
por palavras?

Lacuna coil — The house of shame

A flor da esperança

O peregrino,

há muito em espírito,

perdera do corpo

o caminho.

Caído capuz,

contemplava as

terras sem luz.

Longo suspiro —

sob o frio

do vento,

sentia-se parte.

(Dentro de si,

do mundo à parte.)

De repente,

um toque de cor,

porque ali, logo adiante,

erguia-se uma flor.

Contemplando-a,

enlevo:

— Ora, como veio

parar aqui?

O peregrino,

em sorriso,

quis tê-la

para si.

No entanto,

ao tocá-la,

dos espinhos

a resposta:

"Peregrino,

solta!"

"Com que direito

vens nos arrancar

com teu ego?"

"Não sejas cego!

Toma teu caminho.

Estas pétalas não

são para ti."

("Volta!")

†

Longe dali,

cálido sentir

de esperança

desfeita.

No entanto, certa feita,

entendeu o caminhante:

— Da alma infante,

deixe que o vento uivante

lapide o diamante.

E então, não mais

o tormento de:

"há quanto

abandonado?"

Em verdade, solitário

caminhava, calado.

(Abaixo do mundo,

era apenas mais um.)

†

Um respirar

molhado.

Súbito, um raio.

O trovão, como bálsamo,

iluminava a via.

Nos ermos esquecidos,

o peregrino,

qual alma perdida,

ergue adiante o olhar.

(Em busca da vida...)

E então, grata surpresa.

Uma gárgula desafiava

as eras, alta, sobranceira,

sob o beiral de —

— Uma igreja...

— Diga-me, guardião do tempo:

qual divindade

abriga tal templo?

A estátua:

"Descubra por si mesmo,

que apenas vigio

o tempo agourento."

Sacudindo a capa,

adentra o caminhante,

buscando abrigo

da própria alma.

†

O templo vazio.

Sem preces,

sem almas.

— Nada...

Bancos perfilavam-se,

à espera de

esquecida plateia.

— Que importam as deidades?

Aqui jaz apenas

silêncio e saudade.

Pensamentos esquecidos.

(Preces mortas,

somente?)

E então o peregrino

quis buscar um canto,

descansar.

Foi quando percebeu —

havia alma lá.

Tão tímido,

o caminhante

deteve o olhar.

Queria contemplá-la.

(Porque — espanto! —

surgiram asas,

e logo sumiram.)

Sozinha,

mantinha

calmo e terno

silêncio.

Tomou tento

o peregrino,

chegou-lhe ao lado.

A voz saiu

sem jeito:

— Veio buscar sacramento?

Ela então se virou.

A resposta de seu olhar

parou-lhe o peito.

Mago do destino,

procuro do mundo

o silêncio,

eram suas palavras,

em pensamento.

Além do tempo,

o peregrino suspirava.

Vazia mente,

calor de estrela nascente.

E tu?

Busca a névoa,

somente?

(Queria fazê-la frágil.

Ao lado, contemplar

as luzes do céu.)

(Voar...)

O caminhante

não sabia o que dizer.

— Estrela cadente...,

murmurou o peregrino.

Todavia,

mesmo sem asas,

sorriu.

Porque,

ao senti-la

a presença, o olhar,

alegria.

(Palavras fazem diferença?)

Não havia

deuses mortos

ou artes profanas.

E o dia logo nasceria.

Como a adivinhar

seu mundo íntimo:

Peregrino, o labor

da imortalidade...

é a compreensão

profunda do amor.

†