“Na calma das noites silenciosas, aprendera a conhecer as estrelas.”

— Cammile Flammarion, “Estela”

Swallow the sun — Rooms and shadows

A longa noite

Cruzes em floresta...

Muitas para contar.

Silêncio estelar,

numa noite sem estrelas.

O som dos passos

como única companhia.

Do peregrino a vida —

por vento o coração.

E então:

"Andarilho, o que faz

novamente aqui?

Cavar é minha lida:

os mortos respostas

não lhe trarão."

— De fato, coveiro.

Os que jazem

deixam silêncio

e saudade.

"E o aviso:

não desperdice

o caminho

a cultivar

vaidades."

— Será esta a verdade,

a calma do espírito?

"Deixe-me adivinhar:

está perdido.

Não sabe

aonde ir."

Em resposta,

sorriso de

olhos cabisbaixos.

"Vamos.

Caminhe comigo,

que preciso

de sua ajuda."

— Há alguém

que luta,

para o deleite

do corvo?

"Infelizmente,

meu amigo.

Mas ainda o sino

não dobrou

para ela."

— Coveiro,

não jogue a terra.

Ela não deveria

estar aqui.

Mostre-me o caminho.

"É por ali."

†

Ao abrir de olhos,

somente trevas.

Sensação fria

de pedra.

Pés e mãos

sentiam a rocha —

era uma caixa...

— Minha nossa!

Estou morta?

Me tirem daqui!

Rosto molhado,

silêncio e sufoco.

(Abandono...

O sussurro

do demônio.)

Suspiro:

— Eu sou o corpo.

(Conhecer a dor

de estar morto e,

ainda assim, morrer.)

†

"Peregrino,

acaso o sol

irá nascer?"

— Não. É uma longa noite.

"Que bom.

A ausência de luz

me traz prazer."

— Ora, coveiro,

não há versos no cemitério.

Tom grave:

"Venha, que estamos perto."

A visão do túmulo

calou os espíritos.

— Por que o caixão?

Sinto-a vivente.

A voz de dentro

batia o coração:

— Me deixem sair! —

era o grito ardente.

— Eis-nos aqui,

ouvimos sua súplica.

Seu caminho é livre,

tu és lúcida.

(Nunca um estorvo.)

Mas antes, o peregrino:

— Afastem-se, corvos!

O bater de asas.

O crocitar, e logo,

o nada.

— Vamos, venha voar

comigo.

A tampa se abriu.

E o peregrino então viu.

Lágrimas desciam

suaves, sob olhos

à procura do universo.

A fisionomia agora

em leve melancolia.

Ao contemplá-la,

o peregrino emudeceu:

era a luz do dia.

— Tu não deverias

estar aqui.

A voz era doce e simples:

— Meu fardo é ainda ser assim.

A dor a nascer sem explicação.

Eu busco e busco — mas não!

Isolo-me, para não fazer sofrer.

— Tu és audaz em sua sombra,

mas não incomode

os mortos de espírito.

— Tu tens o infinito.

Teu templo é a vida.

(Queria fazê-la poesia.)

Tossiu o coveiro:

"Peregrino,

abade do abismo,

já despertou-a. Agora,

deixe-a em paz."

Mas tarde demais.

O peregrino aproximou-se

a tocá-la em carinho.

"Não!"

(Novamente, a ferida.)

— Meu caminho é livre.

Por que você insiste?,

era a resposta do olhar,

antes de tornar-se névoa.

— Ela em espírito

se desfez ao meu toque...

Voou para além do véu.

— Ah, como gostaria...

Mas o coveiro:

"Não fique triste.

É a vida.

Não sinta-se ao léu."

†

Já distante, o peregrino

a caminhar pelo abismo,

sozinho-suspiro.

Súbito, o sentir do vento.

A lembrança da névoa,

e o infinito dentro de si.

No espírito,

profundo sorriso:

— É uma longa noite.

†

Eu caminhei entre os piores dos mortos e tenho buscado significado.

Draconian — When I wake

Há muitos caminhos para a redenção

e nem todos são pacíficos.

O guerreiro perdido

— Fique e escute... —

disse o homem.

O peregrino sempre

no silêncio do espírito.

Por que motivo

me importaria

a sua sina, alma?

Deixe-me aqui,

a contemplar

as noturnas vagas.

Desenhos na areia,

grãos nas mãos.

Mais um que amarga

da colheita a solidão?

— Miserável homem que sou.

Quem me livrará do corpo

desta morte?

Tu já és alma,

embora não inocente.

Não desafie a sorte —

negar-se a si,

não tente.

O homem não se deu

por vencido:

— Escuridão e esperança,

ser dos caminhos.

É o que sou.

Soturno como

a terra sem luz,

o andarilho

apenas o olhava,

sob o capuz.

De certo demônio,

me vem a lembrança...

— Tal me é familiar?

Ele vem de outro mar...

Desdenhava da luz,

regozijando-se, irônico e estoico,

em sua sombra.

Para os viventes

possuía tão somente

o profundo silêncio.

Sombra de um sorriso:

Há muito, a noite

me faz guarida.

Gostaria de voltar à vida,

ver a luz.

E, num suspiro:

Pois bem, mártir,

qual a sua narrativa?

†

— Há muitas vidas,

peregrino,

eu era da guerra.

— O chamado do combate,

a via do guerreiro

gritava forte n´alma.

— Desde tenra lembrança,

o erguer da lança.

— Aos gritos de Alexandre,

o conhecer do mundo,

a estrada vermelha.

— A visão estreita,

até o próximo inimigo.

— Sob a águia da legião,

a parede de escudos,

a marcha para dominar.

(César caído,

aonde ir?)

(Pois a besta,

num reflexo de espelho,

a sorrir.)

— Em nome de Deus,

brandi espada,

nas ameias das

Cruzadas.

(Mas a cimitarra

foi mais rápida.)

— A fumaça

dos mosquetes

impedia a visão.

— Divina comédia —

passei sem ver

Napoleão.

Os aviões

levavam a guerra

a distantes rincões.

Em minha trincheira,

amargava, amargava o nada...

†

— Conflito após conflito,

sempre o medo e abismo.

— Esta é a minha história,

peregrino.

Conheço o umbral

a sussurrar,

guerreiro perdido.

Mas o que o fez mudar?

O homem brilhou o sorriso:

— Veja, ela está lá.

†

Pelas estrelas do céu,

quem é ela?

— Nunca vi mais bela.

Verso do etéreo...

Acaso trazida pela

graça do oceano?

— Como saberia? Não permanecem as águas

serenas em sua tristeza?

Ora, por que não se aproxima?

(mas o peregrino já sabia

a resposta.)

— Veja: não estão abertas

as portas da realidade.

— Eu sou noite,

tão somente.

Espírito do abismo,

muito além da luz.

— Ela é vivente.

Como poderia

ouvir-me os versos?

— Ah, tão perto...

e tão longe,

qual estrela cadente.

O que ela faz

nestas areias?

— Acredito que esteja

à procura de si mesma,

a folhear, em contemplação,

o livro do universo.

Decerto não possui

apenas o dia em

seu sentir.

— Sim...

mas que ventura seria

o brilhar do sol

em seus cabelos;

a luz da lua

em seu olhar.

— Ah, queria estar lá...

— Tenho aprendido

com sua presença serena...

Ao contemplá-la,

a alma plena

da verdade do coração.

— Seu olhar pensativo

cala-me fundo no espírito,

despertando-me o infinito —

como o firmamento

que procura.

— Ela é vivente.

Mas se encontra em

sintonia diferente.

†

— Ai de mim, peregrino.

— Ela me faz poeta.

E, no entanto,

não ouvirá

as batidas de meu peito,

a falta de jeito.

— A alma em tormento

por não conseguir expressar...

†

No homem,

da palavra o fim

em melancólico sorriso.

Após longo silêncio,

o peregrino:

Talvez haja um jeito

de se fazer ouvido.

— Diga-me como,

andarilho, que eu

sonho na sombra.

As ondas

sussurravam saudades.

— Como encontrar

eco em tal enigma

de alma?

A busca da vida,

a verdade do coração?

— Mas o que é a verdade,

se não o eterno caminhar?

Ouça-me, amigo:

quando o sono a fizer abrigo,

cante seus versos,

fale do infinito.

Faça-a voar.

E então, talvez,

seja-lhe dado conhecer

o mistério que se esconde

em tal querer.

†

Já distante,

o peregrino caminhava

pelo abismo.

Não havia ficado

para assistir

ao presente em versos.

Mas qual seria o porvir?

Lembrou-se das palavras

do guerreiro perdido,

à despedida:

— Vive sempre nesta escuridão?

Minha luz é íntima.

Agora, devo partir.

†

By becoming a monster, one learns what it is to be human.

Paradise lost — First light