A longa noite

Cruzes em floresta...

Muitas para contar.

Silêncio estelar,

numa noite sem estrelas.

O som dos passos

como única companhia.

Do peregrino a vida —

por vento o coração.

E então:

"Andarilho, o que faz

novamente aqui?

Cavar é minha lida:

os mortos respostas

não lhe trarão."

— De fato, coveiro.

Os que jazem

deixam silêncio

e saudade.

"E o aviso:

não desperdice

o caminho

a cultivar

vaidades."

— Será esta a verdade,

a calma do espírito?

"Deixe-me adivinhar:

está perdido.

Não sabe

aonde ir."

Em resposta,

sorriso de

olhos cabisbaixos.

"Vamos.

Caminhe comigo,

que preciso

de sua ajuda."

— Há alguém

que luta,

para o deleite

do corvo?

"Infelizmente,

meu amigo.

Mas ainda o sino

não dobrou

para ela."

— Coveiro,

não jogue a terra.

Ela não deveria

estar aqui.

Mostre-me o caminho.

"É por ali."

†

Ao abrir de olhos,

somente trevas.

Sensação fria

de pedra.

Pés e mãos

sentiam a rocha —

era uma caixa...

— Minha nossa!

Estou morta?

Me tirem daqui!

Rosto molhado,

silêncio e sufoco.

(Abandono...

O sussurro

do demônio.)

Suspiro:

— Eu sou o corpo.

(Conhecer a dor

de estar morto e,

ainda assim, morrer.)

†

"Peregrino,

acaso o sol

irá nascer?"

— Não. É uma longa noite.

"Que bom.

A ausência de luz

me traz prazer."

— Ora, coveiro,

não há versos no cemitério.

Tom grave:

"Venha, que estamos perto."

A visão do túmulo

calou os espíritos.

— Por que o caixão?

Sinto-a vivente.

A voz de dentro

batia o coração:

— Me deixem sair! —

era o grito ardente.

— Eis-nos aqui,

ouvimos sua súplica.

Seu caminho é livre,

tu és lúcida.

(Nunca um estorvo.)

Mas antes, o peregrino:

— Afastem-se, corvos!

O bater de asas.

O crocitar, e logo,

o nada.

— Vamos, venha voar

comigo.

A tampa se abriu.

E o peregrino então viu.

Lágrimas desciam

suaves, sob olhos

à procura do universo.

A fisionomia agora

em leve melancolia.

Ao contemplá-la,

o peregrino emudeceu:

era a luz do dia.

— Tu não deverias

estar aqui.

A voz era doce e simples:

— Meu fardo é ainda ser assim.

A dor a nascer sem explicação.

Eu busco e busco — mas não!

Isolo-me, para não fazer sofrer.

— Tu és audaz em sua sombra,

mas não incomode

os mortos de espírito.

— Tu tens o infinito.

Teu templo é a vida.

(Queria fazê-la poesia.)

Tossiu o coveiro:

"Peregrino,

abade do abismo,

já despertou-a. Agora,

deixe-a em paz."

Mas tarde demais.

O peregrino aproximou-se

a tocá-la em carinho.

"Não!"

(Novamente, a ferida.)

— Meu caminho é livre.

Por que você insiste?,

era a resposta do olhar,

antes de tornar-se névoa.

— Ela em espírito

se desfez ao meu toque...

Voou para além do véu.

— Ah, como gostaria...

Mas o coveiro:

"Não fique triste.

É a vida.

Não sinta-se ao léu."

†

Já distante, o peregrino

a caminhar pelo abismo,

sozinho-suspiro.

Súbito, o sentir do vento.

A lembrança da névoa,

e o infinito dentro de si.

No espírito,

profundo sorriso:

— É uma longa noite.

†