A essência da alma pesada
por palavras?

Lacuna coil — The house of shame

A flor da esperança

O peregrino,

há muito em espírito,

perdera do corpo

o caminho.

Caído capuz,

contemplava as

terras sem luz.

Longo suspiro —

sob o frio

do vento,

sentia-se parte.

(Dentro de si,

do mundo à parte.)

De repente,

um toque de cor,

porque ali, logo adiante,

erguia-se uma flor.

Contemplando-a,

enlevo:

— Ora, como veio

parar aqui?

O peregrino,

em sorriso,

quis tê-la

para si.

No entanto,

ao tocá-la,

dos espinhos

a resposta:

"Peregrino,

solta!"

"Com que direito

vens nos arrancar

com teu ego?"

"Não sejas cego!

Toma teu caminho.

Estas pétalas não

são para ti."

("Volta!")

†

Longe dali,

cálido sentir

de esperança

desfeita.

No entanto, certa feita,

entendeu o caminhante:

— Da alma infante,

deixe que o vento uivante

lapide o diamante.

E então, não mais

o tormento de:

"há quanto

abandonado?"

Em verdade, solitário

caminhava, calado.

(Abaixo do mundo,

era apenas mais um.)

†

Um respirar

molhado.

Súbito, um raio.

O trovão, como bálsamo,

iluminava a via.

Nos ermos esquecidos,

o peregrino,

qual alma perdida,

ergue adiante o olhar.

(Em busca da vida...)

E então, grata surpresa.

Uma gárgula desafiava

as eras, alta, sobranceira,

sob o beiral de —

— Uma igreja...

— Diga-me, guardião do tempo:

qual divindade

abriga tal templo?

A estátua:

"Descubra por si mesmo,

que apenas vigio

o tempo agourento."

Sacudindo a capa,

adentra o caminhante,

buscando abrigo

da própria alma.

†

O templo vazio.

Sem preces,

sem almas.

— Nada...

Bancos perfilavam-se,

à espera de

esquecida plateia.

— Que importam as deidades?

Aqui jaz apenas

silêncio e saudade.

Pensamentos esquecidos.

(Preces mortas,

somente?)

E então o peregrino

quis buscar um canto,

descansar.

Foi quando percebeu —

havia alma lá.

Tão tímido,

o caminhante

deteve o olhar.

Queria contemplá-la.

(Porque — espanto! —

surgiram asas,

e logo sumiram.)

Sozinha,

mantinha

calmo e terno

silêncio.

Tomou tento

o peregrino,

chegou-lhe ao lado.

A voz saiu

sem jeito:

— Veio buscar sacramento?

Ela então se virou.

A resposta de seu olhar

parou-lhe o peito.

Mago do destino,

procuro do mundo

o silêncio,

eram suas palavras,

em pensamento.

Além do tempo,

o peregrino suspirava.

Vazia mente,

calor de estrela nascente.

E tu?

Busca a névoa,

somente?

(Queria fazê-la frágil.

Ao lado, contemplar

as luzes do céu.)

(Voar...)

O caminhante

não sabia o que dizer.

— Estrela cadente...,

murmurou o peregrino.

Todavia,

mesmo sem asas,

sorriu.

Porque,

ao senti-la

a presença, o olhar,

alegria.

(Palavras fazem diferença?)

Não havia

deuses mortos

ou artes profanas.

E o dia logo nasceria.

Como a adivinhar

seu mundo íntimo:

Peregrino, o labor

da imortalidade...

é a compreensão

profunda do amor.

†

Moonspell — Scorpion flower

"E vi que a magia que eu procurava não era qualquer coisa abstrata e etérea pra ser apanhada e largada quando me desse vontade.

Vi que é a energia real das emoções e da vida que circula dentro e fora de nós... que está em nossos corações e mentes.

Vi que o inferno está em toda parte.

E o diabo está bem do nosso lado".

— John Constantine

Sentenced — Cross my heart and hope to die

Amanhecer

Na hora mais escura,

caminhava o peregrino,

alma nua

para o próprio abismo.

Sozinho,

sob o céu sem lua.

Errante do destino,

à procura, à procura...

Escuros passos...

Apenas sentindo

a própria respiração.

O silêncio calmo...

(Onde os demônios

por companhia?)

E então,

o caminhante suspira,

mas não pela

luz do dia.

— Guia-me os passos,

que procuro

o seu brilhar,

estrela-Astréia.

No entanto,

agora e sempre,

somente a névoa.

— Porque há muito

amo a escuridão.

†

Nos campos do Umbral,

a beleza das eras em

visões decaídas.

Vazias ermidas,

a vida refletida

no pesar.

Logo, no descampado

daquele além,

sentava-se

outro alguém.

Olhos fechados para o entorno.

Rosto calmo, absorto.

Pernas em lótus,

mãos juntas.

Ele não era de luta —

Meditava.

O peregrino:

— Ancião alquebrado,

porque sentado

procura o sentido

deste infinito de dor?

Sem se mover:

"Ora, errante, tu és ainda

um dos que sofrem

pelo antes?

Não vês

que o sol

já vai nascer?"

— Eu não anseio pela luz.

"Qual então o sentimento

que te conduz?"

Silêncio.

"Oh, peregrino do universo.

O caminho está aberto."

Como um tesouro,

sussurrou o andarilho:

— O Amor...

"... é força em movimento."

— É o vento sobre a flor.

"Estar além da dor."

— É o luar refletido no olhar.

"O canto silencioso da alma."

— É a paz, a calma.

O senhor sorriu.

"Por ora,

nada mais tenho a dizer."

O peregrino ajeitou o capuz

e, sem esperar pela luz,

simplesmente caminhou.

†

A noite mais serena,

a alma plena da verdade.

— Deixe-me sorrir

em saudades,

não mais em dor.

E então, súbito,

leve brisa a acariciar

o coração.

Um toque delicado

pousando no ombro.

Alguém ao lado.

Sorriso profundo de enternecer...

O peregrino olhava-a

como um belo amanhecer

após a longa noite da alma.

†