Além do além

Mais uma vez,

o peregrino virou espírito.

Do abismo, em vôo mudo,

foi ter no mundo.

Ao transpor

do céu escuro,

o gemido dos esquecidos

tremia lembranças:

fogo e mito, do mundo o sussurro...

Apenas ânsias.

E então, desejo de asas,

(voar ao nada?)

Mas não havia amém.

O que esperava além do além?

† 

Acima dos prédios,

o tédio do mundo.

O peregrino

piscou enfado.

Cansado de si,

das sombras do mais profundo.

Ao olhar acima:

— Os céus estão vazios.

Naquela hora,

aperto no coração —

a angústia do solitário...

"Não chore.

Sei que está acostumado."

— De quem é esta voz torpe?

"Apenas um observador

da comédia dos viventes."

Nas ruas, luzes, barulhos,

pensamentos em vozerio.

O suspiro veio triste:

— Tanto vazio...

"Sempre os mesmos erros...

Pensamentos cegos,

vã vaidade, ego..."

— Mas também saudade,

sorriso, carinho.

"...E corações esquecidos."

O errante não

se deu por vencido:

— Vamos, sombra.

Venha voar comigo.

"Ora, por que estar lá?

Não quero descer.

Este é o meu Olimpo;

não tenho mais inimigas ilusões."

Sem paixão...,

pensou o peregrino.

E então:

— Venha, somente,

deslizar entre os viventes.

†

"Fascinação na vida?

Por que tentam pintar o cinza?

Olhe estas terras sombrias."

Estavam entre risos de festa.

Álcool, a aberta porta.

— Os demônios fugiram

porque não tinham respostas.

"Deixaram os tolos em suas conchas.

Mimados pela vida,

sem passado, sem futuro."

O peregrino suspirou:

— Somos sombras e gritos mudos?

†

Na missa, o padre

saboreava o sangue

do Cordeiro, pelas ovelhas.

"Igreja!" bufou o espírito.

"Não há regozijo bíblico!

Somente um paraíso negro!

Ah, Igreja..."

"Buscam da vida o mistério

em páginas antigas.

Mas todas terminam

no cemitério."

— Não são perdidos.

Não como nós, acredito.

"Todos estamos sozinhos."

Das velas, as chamas

dançavam sombras.

†

"Peregrino! Venha ver!

Este vai pular!"

Condenado por si mesmo...

"Este é um antigo guerreiro,

soldado de muitos campos.

Agora, tem medo da própria vida."

O silêncio dos mortos por companhia...,

pensou o peregrino, enquanto,

sem paixão, o via cair.

"Agora você vê, peregrino?

Somos Hades."

E então, de repente,

quanta saudade...

Mas do quê?

Não saberia dizer.

†

O céu escuro.

O peregrino e o espírito,

sentados ao lado.

— A noite da alma...

"A falsa calma."

— Vá embora, carrasco,

vulto condenado.

"Mostro apenas a realidade."

— Não preciso de

sua sensibilidade.

"Ora, tu quem me chamaste,

caminhante do cio."

"Vamos, crie suas próprias formas,

pinte sua porta.

Sorria colorido.

Não é assim que fazem o infinito?"

"Eu vejo a morte nas coisas,

a verdadeira forma da vida.

A si, não se minta: somos tempestade,

redemoinho às margens da realidade."

E então, soprou-se longe, e sumiu.

— Encontrará você seu caminho?

†

Ainda morto entre os vivos,

o peregrino quis mais um pouco

voar sozinho.

Sobre as águas,

o vento em bálsamo.

Sensação de infinito.

De repente, ali,

mais além, alguém.

Sentada, sozinha.

Bela, rosto de poesia.

O peregrino parou em seus olhos

de reflexão serena e profunda.

Distante, observou-a muda.

Tocava-a com o olhar.

Quis o tempo parar...

Do lado, um chocolate.

"— Quer um pedaço?"

Engasgo:

— Você me vê?!

"— Venha, sente-se ao lado."

O caminhante fechou os olhos,

querendo esquecer o antes.

E então, do fundo de si,

nasceu um sorriso:

— Aqui é o paraíso?

Ela deu de ombros.

Ele sorriu:

— Que bom que estás aqui.

†